Permutas y un toque de poesía

No te amo como si fueras rosa de sal, topacio
o flecha de claveles que propagan el fuego:
te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma.

Te amo como la planta que no florece y lleva
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma que ascendió de la tierra.

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas de orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera,

sino así de este modo en que no soy ni eres,
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.

( Soneto XVII) ---- Pablo Neruda

A VECES

A veces
alguien te sonrié tímidamente en
un supermercado
alguien te da un pañuelo
alguien te pregunta con pasión qué día
es hoy en la sala de espera del dentista
alguien mira a tu amante o a tu hombre
con envidia
alguien oye tu nombre y se pone a llorar.

A veces
encuentras en las páginas de un libro
una vieja foto de la persona que amas
y eso te da un tremendo escalofrío
vuelas sobre el Atlántico a más de mil
kilómetros por hora y piensas en
sus ojos y en su pelo
estás en una celda mal iluminada
y te acuerdas de un día luminoso
tocas un pie y te enervas como una
quinceañeras
regalas un sombrero y empiezas
a dar gritos

A veces
una muchacha canta y estás triste y la quieres
un ingeniero agrónomo te saca de quicio
una sirena te hace pensar en un bombero
o en un equilibrista
una muñeca rusa te incita a levantarle
las faldas a tu prima
un viejo pantalón te hace desear con furia
y con dulzura a tu marido

A veces
explican por la radio una historia ridícula
y recuerdas a un hombre que se llama
Leopoldo
disparan contra ti sin acertar y huyes
pensando en tu mujer y en tu hija
ordenan que hagaís esto o aquello
y en seguida te enamoras de quien no
hace ni caso
hablan del tiempo y sueñas en una chica
egipcia
apagan las luces de la sala y ya buscas
la mano de tu amigo

A veces
esperando en un bar a que ella vuelva
escribes un poema en una servilleta
de papel muy fino
hablan en catalán y quisieras de gozo
o lo que sea morder a tu vecina
subes una escalera y piensas que sería
bonito que el chico que te gusta
te violara antes del cuarto piso
repican las campanas y amas al campanero
o al cura o a Dios si es que existiera
miras a quien te mira y quisieras tener
todo el poder preciso para mandar que
en ese mismo instante se detuvieran todos
los relojes del mundo

A veces
sólo a veces gran amor

POR RINCONES DE AYER

En lugares perdidos
contra toda esperanza
te buscaba.

En ciudades sin nombre
por rincones de ayer
te busqué.

En horas miserables
entre la sombra amarga
te buscaba.

Y cuando el desaliento
me pedía volver
te encontré.
(Gracias Julia por la dedicación)

ERA COMO LA LUNA

Era como la luna: deslumbraba
si un afán la encendía
y se ocultaba en los momentos feos
y de duelo y desamor.

Y crecía o menguaba según fuesen
jubilosas o aciagas
las horas que la noche le ofrecía
jugando con la suerte.

Toda era vértigo ansiedad y gracia
cuando se conocieron:
a él le pareció hermosa y la mujer
sólo miró sus ojos.

Pero ocurrió que cuando se abrazaron
fuego era todo: ardía
el aire que enlazaba los dos cuerpos
y las dos esperanzas.

¡Oh mujer de la noche! No te apartes
del hombre que se inventa
maneras de alumbrarte cuando menguas
y te haces luna nueva.

LA TERNURA ÚLTIMA

Tal fuego sofocado que se aviva
por él arde por él.

Toda la noche se llenó de aroma
por él siente por él.

Su corazón cañia y ahora vuela
por él late por él.

Vendrá el amanecer de gallo en gallo
por él vela por él.

Sus ojos se entristecen de repente
por él teme por él.

Hombre que ignoras la ternura última:
por ti llora por ti.

ALTA FIDELIDAD

Entre todos los ruidos de la noche
yo distingo sus pasos. Sé
cómo va vestida; lo que piensa;
qué música prefiere. No me importa
su nombre o dónde vive
o en la casa de quién. Y todavía
mucho menos aún qué hará mañana
y hacia dónde se irá: qué oscuros trenes
la envolverán con su jadeo sordo:
qué manos retendrán su mano fría.

Ella camina ahora y yo la siento
cerca de mí: real; cansada; siempre
con ojos asombrados esperando
que algo nuevo suceda; algo que cambie
el monótono ritmo de las horas:
un gesto acaso que ella entendería
y no sabe cuál es. Sólo la noche
acompaña sus pasos desolados
le da cobijo entre las multitudes.
Sólo la noche - como yo - la espera.

UN ABRIGO ALEJÁNDOSE

Él huye. Escapa en el otoño
antes de que las hojas cubran ciertos días
para así recordar lo que fue suyo
lo que ahora va a perder - y bien lo sabe -
porque el duelo más grande
el mal peor es ver
ver sin remedio
un abrigo alejándose y un rostro
que se esfuma
en el andén: tristeza en unos ojos
hoy todavía en él y él dentro de ellos.

En la neblina de la gran ciudad
hay antiguos hoteles y espejos y almohadones
pero el que huyó prefiere los gritos del mercado
y sorteando muchachas y carritos y ofertas
apacigua su loco deseo de volver.

Día a día los ruidos
de calles y de bares y de salas de fiesta
le empujan desde el alba hasta la cama
en un barrio que teme y desea a la vez.
Entonces se sumerge entre papeles
come y respira aún olor de mayo
duerme y anda y estudia y compra los periódicos
se ducha una vez más aunque quisiera
oír por el teléfono la voz mientras resbalan
gotas de soledad y jabón sobre su piel.

Todo se lo mostró: y quiso que ella viera
que recordara aquellos días limpios;
el gozo de una vida despertándose
en la contemplación de su propio deseo:
perfume y tacto de la primavera.

No: no es el que ha partido un temeroso
que se sumerge en el aturdimiento
y no puede olvidar.
El débil y cobarde
es su absurdo y gastado corazón de hojalata.

- En 1969, Brandt, químico de Hamburgo, buscando la piedra filosofal descubrió el fósforo. Él creía que al unir el extracto de la orina con un metal conseguiría transmutarlo en oro. Lo que obtuvo fue un cuerpo luminoso por sí mismo, que ardía con una vivacidad desconocida hasta entonces. Por mucho tiempo se obtuvo el fósforo calcinando fuertemente el residuo de la evaporación de la orina en una retorta de tierra cuyo cuello se sumergía en el agua. Hoy se extrae de los huesos de los animales, que contienen ácido fosfórico y cal.
El doctor, no por hablar, descuidaba la preparación de los fósforos. Sin ningún problema disociaba la actividad mental de la física. Podía inclusive filosofar sobre aspectos muy profundos de la vida sin que sus manos cometieran errores o pausas. Por tanto prosiguió manufacturando los cerillos mientras platicaba con Tita.
-Ya teniendo la mesa para los fósforos, el paso que sigue es preparar el cartón para las cerillas. En una libra de agua se disuelve una de nitro y se le agrega un poco de azafrán para darle color y en esta solución se baña el cartón. Al secarse se corta en pequeñas tiritas y a éstas se les pone un poco de masa en las puntas. Poniéndolas a secar, enterradas en arena.
Mientras se secaban las tiras, el doctor le mostró un experimento a Tita.
- Aunque el fósforo no hace combustión en el oxígeno a la temperatura ordinaria, es susceptible de arder con gran rapidez a una temperatura elevada, mire...
El doctor introdujo un pequeño pedazo de fósforo bajo un tubo cerrado por uno de sus extremos y lleno de mercurio. Hizo fundir el fósforo acercando el tubo a la llama de una vela. Después, por medio de una pequeña campana de ensayos llena de gas oxígeno hizo pasar el gas a la campana muy poco a poco. En cuanto el gas oxígeno llegó a la parte superior de la campana, donde se encontraba el fósforo fundido, se produjo una combustión viva e instantánea, que los deslumbró como si fuese un relámpago.
- Como ve, todos tenemos en nuestro interior los elementos necesarios para producir fósforo. Es mas, déjeme decirle algo que a nadie le he confiado. Mi abuela, que era Kikapú ella, decía que si bien todos nacemos con una caja de cerillos en nuestro interior, no los podemos encender solos, necesitamos, como en el experimento, oxígeno y la ayuda de una vela. Sólo que en este caso el oxígeno tiene que provenir, por ejemplo, del aliento de la persona amada; la vela puede ser cualquier tipo de alimento, música, caricia, palabra o sonido que haga disparar el detonador y así encender uno de los cerillos. Por un momento nos sentiremos deslumbrados por una intensa emoción. Se producirá en nuestro interior un agradable calor que irá desapareciendo poco a poco conforme pase el tiempo, hasta que venga una nueva explosión a reavivarlo. Cada persona tiene que descubrir cuáles son sus detonadores para poder vivir, pues la combustión que se produce al encenderse uno de ellos es lo que nutre de energía al alma. En otras palabras, esta combustión es su alimento. Si uno no descubre a tiempo cuáles son sus propios detonadores, la caja de cerillos se humedece y ya nunca podremos encender un solo fósforo. Si eso llega a pasar el alma huye de nuestro cuerpo, camina errante por las tinieblas más profundas tratando vanamente de encontrar alimento por sí misma, ignorante de que sólo el cuerpo que ha dejado inerme, lleno de frío, es él único que podría dárselo. Por eso hay que permanecer alejados de personas que tengan un aliento gélido. Su sola presencia podría apagar el fuego mas intenso, con los resultados que ya conocemos. Mientras más distancia tomemos de estas personas, será más fácil protegernos de su soplo. – Tomando una mano de Tita entre las suyas, fácil añadió: Hay muchas maneras de poner a secar una caja de cerillos húmeda, pero puede estar segura de que tiene remedio.
Tita dejó que una lágrimas se deslizaran por su rostro. Con dulzura John se las secó con su pañuelo.
- Claro que también hay que poner mucho cuidado en ir encendiendo los cerillos uno por uno. Porque si por una intensa emoción se llega a encender todos de un solo golpe producen un resplandor tan fuerte que ilumina más allá de lo que podemos ver normalmente y entonces ante nuestros ojos aparece un túnel esplendoroso que nos muestra el camino que olvidamos al momento de nacer y que nos llama a reencontrar nuestro perdido origen divino. El alma desea reintegrarse al lugar de donde proviene, dejando al cuerpo inerte...

LAURA ESQUIVEL ----- "COMO AGUA PARA CHOCOLATE"

POEMA DE LAS COSAS

Quizás estando solo de noche
en tu aposento
Oirás que alguien te llama,
sin que tu sepas quien.
Y aprenderás entonces...
que hay cosas como el viento
Que existen ciertamente
pero que no se ven.

Y también es posible que
una tarde de hastío
Como florece un surco...
te renazca un afán.
Y aprenderás entonces...
que hay cosas como el río
Que están yendo siempre...
pero que no se van.

O al cruzar una calle...
tu corazón risueño
Recordará una pena que
no tuviste ayer.
Y aprenderás entonces...
que hay cosas como el sueño.
Cosas que nunca han sido...
pero que pueden ser.

Por más que tu prefieras
ignorar éstas cosas
Sabrás porque suspiras
oyendo una canción
Y aprenderás entonces...
Que hay cosas como rosas,
Cosas que son hermosas...
Sin saber lo que son.

Y una tarde cualquiera,
sentirás que te has ido
Y un soplo de cenizas
secará tu jardín.
Y aprenderás entonces...
Que el tiempo y el olvido,
Son las únicas cosas
que nunca tienen fin.

AUTOR :José Angel Buesa

Vuestra alma es a menudo como un campo de batalla, en el que vuestra razón y vuestro juicio dirimen una guerra contra vuestra pasión y vuestros apetitos. Desearía ser el pacificador de vuestra alma, poder transformar la discordia y la rivalidad de vuestros elementos en unidad y armonía. Pero ¿cómo hacerlo, a menos que vosotros mismos seáis asimismo los pacificadores, es decir, los amantes de vuestros elementos?.Vuestra razón y pasión son el timón y el velamen de vuestra alma marinera. Si vuestro velamen o timón se rompiera, solamente podríais dar bandazos y ser arrastrados por el mar, o, en todo caso, permanecer al pairo en medio del océano. Pues la razón, cuando gobierna sola, es una fuerza que ata; y la pasión, desgobernada, es una llama que arde hasta su propia destrucción. Permitid por tanto que vuestra alma exalte vuestra razón conduciéndola a la cima de la pasión y así pueda cantar. Y permitidla dirigir vuestra pasión con razón, de manera que pueda vivir gracias a su propia resurrección cotidiana, y como el Ave Fénix surgir de sus propias cenizas.
Desearía que cuidaseis vuestro juicio y vuestros apetitos como lo haríais con dos personas queridas en vuestro hogar. Seguramente no honraríais a una persona más que a otra; porque quien atienda preferentemente a una sola, perderá el amor y la confianza de ambas.
Cuando en las colinas os sentáis bajo la sombra fresca de los blancos álamos compartiendo la paz y la tranquilidad de las campiñas lejanas y de las praderas, permitid entonces que vuestro corazón exclame en silencio: 'Dios se apoya en la razón. Y cuando arribe la tormenta, y el poderoso aire agite el bosque entero, y el trueno y el relámpago proclamen la majestad del cielo, dejad entonces que vuestro corazón diga con temor: 'Dios se mueve en la pasión. Y como vosotros sois un hálito en la esfera de Dios, y una hoja en su bosque, también vosotros os apoyáis en la razón y os movéis en la pasión.
(El profeta por
GIBRÁN KALHIL GIBRÁN)

Dueña de las tempestades concédeme la invisibilidad,
ahórrame aquellas punzantes miradas,
ellos se creen invisibles a veces,
pero arrastran huellas de sus pisadas.
Necesito sentirme nadie,
solo observadora de todo
sin que todo pueda llegar a mí.
Cesa, cesa maldición,
condena de no saber donde acaba las sombras
y donde comienza mi camino.
Podría escuchar los susurros sin ser emitidos,
los secretos guardados en vuestra vergüenza.
Podría conocer hasta donde llegaron vuestros miedos
y así donde comenzaron los míos.
Volar hacia las risas burlonas que esconde la honestidad
y así saber donde comenzaron las mías.
Podría sentarme en vuestras camas solitarias,
podría... solo podría observar vuestros sueños
y así saber donde comienzan los míos.
Cantar, llorar, amar, odiar sin ser percibida,
ironía de soledad acompañada.
Decirte que te amo y no provocarte lagrimas,
decirte que me marcho y no provocarte odio.
Podría fracasar entre vosotros sin ser juzgada
y triunfar sin ser venerada.
Camino sola sobre la penumbra de mi lecho.
ayúdame, ayúdame tierra de los sueños,
ayúdame ciudad de los demonios,
ayúdame a encontrar los míos.

Priscila Liñán Jiménez